Mar Atlántico - Poema - Edel Morales

  

Como en las fotos del Mar Atlántico —que Elaine guarda en su memoria cómplice—, ahora todos miramos al cielo fijamente.

Con su guitarra y su silencio, FranK arpegia en las botellas. Quiere llegar, y la vida vale o no, pero aquí estamos. Tere sueña en su abrazo mi infinita lealtad —tam(n)bién citada— y ofrece (solícita) su lobo estepario, su guardián en el trigal.

Luego habla(mos) de los príncipes mendigos, que nunca quisimos comprender porque la amábamos tanto. La amaba yo (soñando) en el muro de espaldas a las preguntas de mi cuerpo: todos, alguna vez, fuimos su insomnio verdadero.

Si todavía Mandy fuese el mejor anfitrión —Monsieur Zaping in Zaping's Club—, descorcharíamos la Havana (de)vuelta y el pasitrote de Fernan (perdido) en las minas sería el más fantástico juego, la mayor felicidad para los golpes de Ale.

Eran otros años —nosotros demasiado jóvenes para entender esa historia de gente dispersa en el mundo—; nosotros (demasiado) jóvenes pero seguros de que el Fillo no mintió, de que a medio paso del dos mil no se regalan islas.

Como en los rostros del Mar Atlántico —murales del Zaping's Club jamás borrados por el peso de la bruma— cada uno es el genio (todos) latiendo en un mismo corazón, vigías de un tiempo que nos costó la infancia.

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