La vida es más bien prosaica: sucesivas
traiciones la desarman. Bajo el sol de agosto encendimos una hoguera, ahora
sólo existe el sueño que una vez vivimos.
Vuelve el corneta a la quemante
realidad, saca su aire: la vida es más bien prosaica, la vida es otra cosa. No
un cuerpo que sueña en el muro sobre otro cuerpo que pregunta. No la presión de
cinco dedos en la frente. Hemos crecido y la vida es otra cosa.
Tras la hojarasca que el silencio
convierte en paisaje los hombres tocan a la puerta. Ya no son los muchachos del
muro. El corneta saca su aire y todo comienza.
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