Con José Martí
Llueve sobre el silencio y la tierra. Sobre la emigración cubana y los soldados extranjeros. Sobre el tormentoso Mar Caribe. Cerrado está el cielo alrededor y llueve. Durante semanas y meses (enteros) llueve. Sobre los adoquines, las iglesias y el desamparo humano. Y yo sigo tu agonía con un poco de miedo.
En la noche profunda que es (también) la patria, muevo mis manos y escribo tu agonía: Aquí estoy, solo estoy, despedazado; y no soy Cristo u otro dios para rasgar las (graves) sombras que me envuelven. Demasiado encanto que rueda hacia el abismo, demasiado dolor. Y tú lo ves, y yo rescribo: ¿En pro de quién derramaré mi vida?
Mayo es un mes de intensidades en pugna, la luz dibuja en los muros figuraciones caprichosas. Pasa un ave hacia el mar, pasa una mujer hacia el río, y pasa tu voz, con tantísima madera como el bosque guarda: A los 25 años de mi vida escribí estos versos, y en su herida recordaba los días que aún no he vivido.
Llueve alrededor, siempre llueve. Sobre el silencio y la tierra. Sobre la emigración cubana y los soldados extranjeros. Sobre el tormentoso Mar Caribe. Sobre los adoquines, las iglesias y el desamparo humano. Cerradamente llueve. Durante años y décadas (enteras) llueve. Hasta que una estrella se derrama —una época termina— y el mundo gira en las maderas del bosque, anegado y sediento.
Yo recibo la herencia (decantada) de tus pasos en el alma de esta isla, que es la patria de otro siglo, y escribo tu agonía bajo las lluvias de mayo. Dirán que la estéril belleza, que las voces amargas, que los nidos y el tiempo, que la memoria y los juegos, que el reflejo y la idea. Y bien es cierto, todo es cierto: ¡Yo soy honrado, y tengo miedo!
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