domingo, 25 de junio de 2017

Toda una noche con la mano en el agua - Poema - Edel Morales




Bailar de noche con las manos en la arena.
Nadar pegado a los entrantes.

Y mis dedos no tendrán paz hasta encontrar el fondo,
donde como en un cielo habitan gaviotas
—la iridiscente luz de los huesos de los ahogados
golpeando en mis ojos para no caerme.

Qué marea en las pupilas, qué cuento de nunca acabar.

Una braza tiene longitud, la otra recurva
hacia la costa de piedras para ganar los cocos.

Un lugar de encuentros casuales es La Boca,
con su tradición de veleros que bajan al río
y una muchacha pegada al gobernable.

Qué duras piernas las mías para no ceder al abrazo de las algas.

Si los peces me llevaran a la próxima frontera
y una vez allí saltase yo hacia el suelo de otro mundo
—como Armstrong o Colón, pero sin fotos ni reproducciones.

Qué marea en las pupilas, qué cuento de nunca acabar,
qué duras piernas las mías para no ceder al abrazo de las algas.

Nadar toda una noche con la mano pegada a los entrantes
y los párpados cansados, subiendo
la fosforescente caja de los que quisieron bailar.



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sábado, 24 de junio de 2017

Tercera mirada a la (p)sicología del poema - Poema - Edel Morales






Escojo palabras en la claridad del día.
Sé que es inútil —el resplandor,
los claroscuros, la más profunda sombra.

Quise un cuerpo limpio y fuerte.
Quise caminar por el país.
Quise decir lo que sabía y lo que soñaba.

Escojo pedazos de agua en la claridad del día.
Sé que es inútil —mi inocencia, mi rabia,
mi tristeza de niño frente al acero de las armas.

Ustedes no conocerán la historia.

Yo quisiera estar (sentado) en el suelo de una casa con varias maravillas al alcance de la mano: una bebida fresca y excitante, una música que ayude a caminar por el país, el brazo izquierdo y suave de una muchacha largamente conocida, y las voces de mis (seis) amigos más queridos y leales. Yo quisiera que algún narrador contara por mí las dos historias.

Salí a la calle, tuve un sitio, elegí mi voz.
Sé que es inútil —la rabia, la tristeza,
la inocencia de un niño frente al peso de la Historia.


Pero estoy sentado en el suelo mientras el tiempo transcurre. Veo pasar imágenes (superpuestas) del resplandor, los claroscuros, la más profunda sombra. escojo palabras, pedazos de agua en la claridad del día, y escribo mi esperanza de que algún narrador pueda contar la historia. Y gozo decir: Buenas noches, y no olviden.

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lunes, 5 de junio de 2017

Partir - Poema - Edel Morales


 


Fiel a su manía de partir,
el niño que fui me azota el costado.

Estoy ante el espejo y nadie entiende mi ahogo:
por qué recorro la casa, abro las ventanas
y el aire sigue detenido.

Duele mucho este silencio:
la leyenda de puertas tapiadas
que no dice nada de mí
y el tiempo paciente moviendo su garrote.

No puedo cortar el corazón y ponerlo en la sala
a que incite el hambre de los visitadores:
siempre el sol,
con sus figuras veloces sobre las lajas del patio,
trae a mis tardes reflejos de la serena belleza
y la cruda eternidad del cambio.

Quiero arder en un final que parezca aventura
y despierte aquella voz de antaño,
cuando burlaba las vigilancias mejor establecidas.

Quemante, bueno y fiel a su manía de partir,
el niño que fui me mira,
dice adiós, azota gustoso mi costado.

Y las lajas del patio comienzan su largo incendio:
una curación más palpable que cualquier cicatriz.



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jueves, 1 de junio de 2017

Márgenes - Poema - Edel Morales







En las márgenes del río Máximo,
a la caída de la tarde,
hice que pasara el tiempo
abstraído en la contemplación.

Una hora, un milenio,
de gozosa indiferencia hacia las formas de lo real
un siglo cada tarde me permití ese verano.

Entonces no conocía otro lenguaje
que los habituales juegos de una infancia
cuidada y libre, modelada
entre los límites de la provincia,
la plaza pública y el antiguo árbol familiar.

Aquel verano fijó los temas de mi adolescencia
y la imagen de estos días
repetidos, más o menos iguales, de mi vida.

Ser feliz, anclado a la deriva en las márgenes del río.

Los cuerpos de los otros nadaban deseosos
río adentro en contra o a favor de la corriente
hacia los remolinos que bullían en la zona de los saltaderos.

Pero yo permanecí a la deriva, anclado en las márgenes,
sin un gesto de placer o dolor que denunciara mi aventura.

Ajeno a la sustancia física del agua
abstraído en la contemplación de no recuerdo qué vacío,
qué figuración extraña, qué palabras
era descuidadamente feliz, sin un motivo real, ese verano.

Quizá por última vez, quizá sin saber cuánto.


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miércoles, 31 de mayo de 2017

Solo ardiendo - Poema - Edel Morales


  


Nadie sabe si al fin te alcanzaremos:
cazadores demasiado torpes para tu huella
y para esa luz que oculta permanece en el fuego.

Solo ardiendo lograrás un verso que me rinda,
dice tu voz perdida en la hojarasca.

Y nadie sabe si al fin te alcanzaremos, cegadora.
En la densa claridad de los trópicos
lo único cierto es que te seguimos, con fiebre.

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domingo, 28 de mayo de 2017

Mientras arda el fuego - Poema - Edel Morales



  

Yo estoy seguro o muy seguro:
los espectadores desconocen lo que vale una voz,
o el peso de una voz en medio del fuego,
lo que cuesta adelantarse sin inmunidad.

Mientras arda el fuego.
Mientras caigan los hombres en mayo.
Mientras cada palabra cueste una vida.

Con los dedos subiendo al despeñadero,
hasta desnudar la rojez de la brasa.

Mientras arda el fuego.
Mientras caigan los hombres en mayo.
Mientras cada palabra cueste una vida.

Los espectadores bailan en un pie
y nosotros marcamos el ritmo,
el sabor eterno de estas otras canciones.

Mientras arda el fuego.
Mientras caigan los hombres en mayo.
Mientras cada palabra cueste una vida.

Con los dedos subiendo al despeñadero,
hasta desnudar la rojez de la brasa.

Espectadores siempre hubo,
al margen de la historia,
espectadores en su inmunidad.

Yo estoy tan seguro de esta voz
como del tiempo.

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sábado, 20 de mayo de 2017

Lluvias de mayo - Poema - Edel Morales


Con José Martí


Llueve sobre el silencio y la tierra. Sobre la emigración cubana y los soldados extranjeros. Sobre el tormentoso Mar Caribe. Cerrado está el cielo alrededor y llueve. Durante semanas y meses (enteros) llueve. Sobre los adoquines, las iglesias y el desamparo humano. Y yo sigo tu agonía con un poco de miedo.

En la noche profunda que es (también) la patria, muevo mis manos y escribo tu agonía: Aquí estoy, solo estoy, despedazado; y no soy Cristo u otro dios para rasgar las (graves) sombras que me envuelven. Demasiado encanto que rueda hacia el abismo, demasiado dolor. Y tú lo ves, y yo rescribo: ¿En pro de quién derramaré mi vida?

Mayo es un mes de intensidades en pugna, la luz dibuja en los muros figuraciones caprichosas. Pasa un ave hacia el mar, pasa una mujer hacia el río, y pasa tu voz, con tantísima madera como el bosque guarda: A los 25 años de mi vida escribí estos versos, y en su herida recordaba los días que aún no he vivido.

Llueve alrededor, siempre llueve. Sobre el silencio y la tierra. Sobre la emigración cubana y los soldados extranjeros. Sobre el tormentoso Mar Caribe. Sobre los adoquines, las iglesias y el desamparo humano. Cerradamente llueveDurante años y décadas (enteras) llueve. Hasta que una estrella se derrama —una época termina— y el mundo gira en las maderas del bosque, anegado y sediento.

Yo recibo la herencia (decantada) de tus pasos en el alma de esta isla, que es la patria de otro siglo, y escribo tu agonía bajo las lluvias de mayo. Dirán que la estéril belleza, que las voces amargas, que los nidos y el tiempo, que la memoria y los juegos, que el reflejo y la idea. Y bien es cierto, todo es cierto: ¡Yo soy honrado, y tengo miedo!


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